nel mio piccolo, posso assicurarvi che per me è così: scrivere articoli per questo blog è anche (e specifico “anche”) un’attività in grado di mettermi di buonumore, di scaricare le tossine accumulate durante la giornata.
Adoro sintonizzare il cervello su argomenti non attinenti alle quotidiane miserie – lavoro, litigi per un parcheggio o per una multa, telefonate di telepromozioni varie, colleghi imbecilli etc etc. Concetrarmi su argomenti più astratti, ma per me spesso più rilevanti rispetto a tutto il resto, è la miglior vitamina a mia disposizione.

Un paio di righe più sopra, Alex ha ipotizzato che scrivere su un blog possa essere un’esperienza zen.
Possibile?

Ho già parlato in passato della scrittura come forma di meditazione – non starò qui a ripetere quel discorso, ma credo ci sia un aspetto da chiarificare o puntualizzare.

La meditazione non è affatto una cosa pesante, non è particolarmente austera e non è seriosa o “speciale” – non nel senso in cui lo si potrebbe pensare, per lo meno, o nel modo in cui parecchi pare che la considerino.

In realtà, tutto ciò che noi facciamo – dal lavoro al gioco, passando per il dormire ed il fare all’amore, e quindi anche meditazione, scrittura e blogging – è serio (ma non serioso), speciale (ma non vuotamente 2esclusivo” come in certe pubblicità), richiede una certa concentrazione ma non una dedizione maniacale.
Il trucco è dare a tutto la giusta importanza, né più, né meno.
Che detto così pare facile.

Il punto non è quindi cosa facciamo, ma come lo facciamo.
Se la scrittura è un modo per far tacere il cicaleccio incessante della nostra scimmietta interiore, allora è una buona forma di meditazione.
Anche scrivere un blog.

Poi, ok, l’espressione “zen” è ormai abusata e inflazionata.
Basta fare un giro in libreria per vede proliferare libri che hanno lo zen nel titolo e poco altro.

Torniamo un attimo alle basi, e consideriamo lo zen come una pratica mirata all’autenticità dell’esperienza.
Gestire un blog può allora diventare una specie di pratica zen.
Richiede impegno e dedizione ma non deve diventare totalizzante.
Richiede semplicità ma non faciloneria.
Richiede – e questo è un punto interessante – coraggio, perché bene o male ci si espone al pubblico.

Coinvolge le nostre capacità di riflessione, nel mettere insieme un testo.
Il nostro senso estetico, nello scegliere il template e le figure da inserire nel post.
La nostra compassione nel sacrificare il template che ci piace a favore della leggibilità da parte dei surfisti, o nell’accettare commenti negativi e critiche da sconosciuti saccenti.
Ci mette in contatto con la realtà – poiché dalla realtà là fuori vengono suggestioni, spunti, idee.
Ci offre una maschera meravigliosa, e ci sfida a farne a meno, a dire la verità, ad essere noi stessi.

Ed è un’attività fisica – che richiede un tempo ed un luogo, che ci impone una certa postura.

Ed è infine una attività che ci apre al prossimo – poiché come io dico di solito (e così sfioro i vertici della presunzione, citando me stesso) il blog è nulla senza i suoi lettori.

Anche per me, come per Alex, gestire questo blog – ed un paio d’altri – è un buon modo per sganciarmi dagli impicci e dagli impegni quotidiani.
È divertente, e mi riposa.
Nn so se un giorno giungerò all’illuminazione attraverso Blogilo – il mio client per quest pagina – ma perché poi la cosa dovrebbe essere così sorprendente.

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Ora Excelsior 1881, pubblica uno i questi eccellenti volumi – Zen, di Michel Bovay, Laurent Kaltenbach e Evelyn De Smedt.
Non proprio a buon mercato, il volume viaggia sui 25 euro, ma costituisce, con le sue poco più che 200 pagine, un ingresso quantomai accessibile all’universo del buddhismo zen.

Il libro, che è illustrato da decine displendide foto in bianco e nero, è suddiviso in tre parti.
La prima è la parte più tecnica, organizzata come un dizionario di termini e concetti basilari.
La seconda parte è storica, e segue la trasmissione dell’insegnamento e la sua evoluzione attraverso il succedersi delle figure chiave del buddhismo zen.
La terza parte delinea come lo zen e l’occidente possano incontrarsi, e cosa possa fiorire dallo scambio reciproco.
Seguono appendici, bibliografia e indirizzi utili, persino le pagine in bianco per prendere appunti.

Buon testo divulgativo, saggio di base, scritto in un linguaggio diretto e senza eccessivi tecnicismi, spesso illuminato da brevi anedoti, il volume è anche implicitamente un monumento alla vita e all’opera di Taisen Deshimaru.
Eccellente per i principianti, molto buono anche per chi frequenta da tempo questi argomenti.

Ma ora, scopro co una certa sorpresa che Hoover – che dopo lo zen si è dato alla narrativa avventurosa ed al thriller – è di recente tornato padrone dei propri lavori… ed ha deciso di regalarli.

Sul sito di Thomas Hoover trovate i due testi sullo zen più una mezza dozzina di romanzi di buon livello, in diversi formati adatti alla lettura su pc o su e-reader.
Curiosamente – e qui potremmo fare un sacco di discorsi – Amazon non permette a Tom Hoover di regalare i propri vecchi libri… e quindi il formato Kindle scaricabile da Amazon.com vi costa 99 centesimi.
Ma come dice l’autore, esistono siti dai quali anche il formato Kindle è disponibile gratis.
Basta cercare.

Chiunque sia interessato alla filosofia zen ed alla cultura giapponese dovrebbe dare una buona occhiata a Zen Culture e The Zen Experience.
E anche i romanzi sembrano interessanti.

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Ho sempre trovato la posizione tradizionale per praticare zazen – la meditazione da seduti – mortalmente scomoda.
Può avere altre attrattive, ma è scomoda – anche avendo unpanchetto ed un cuscino.
Sono pesante, e starsene inginocchiati per una mezz’ora alla volta comporta un certo affaticamento delle ginocchia, già parecchio logorate per i fatti loro.

Il loto ed il mezzo loto mi fanno venire i crampi e i mezzi crampi.
Problemi di circolazione, probabilmente.

A dirla tutta, preferisco la meditazione praticata camminando, kinhin, che oltretutto ha una bella tradizione mediterranea (filosofi peripatetici, anyone?), ma che ha però il piccolo difetto di potersi praticare solo fuori casa – a meno di non avere un salone molto grande nel quale girare in tondo.

Ho parlato spesso di Writing Down the Bones, di Nathalie Goldberg – in italiano Scrivere Zen, pubblicato molti anni or sono da Astrolabio.
L’idea è quella di trasformare la scrittura in una pratica zen.
In una forma di meditazione.

È meno strano di quanto non sembri.
Tutti coloro che scrivono hanno i loro piccoli rituali – la biro ed il quaderno di Kim Stanley Robinson, la cartellina portadocumenti di Piers Anthony, le maccchine da scrivere di Harlan Ellison…
Il posto in cui scrivere di cui parla Stephen King nel suo manuale di scrittura.
Ce li abbiamo tutti.

L’idea è quella di sedersi e scrivere.
Tutto lì.
Non si tratta di concentrarsi, ma piuttosto di non concentrarsi.
La concentrazione, vedete, comporta un dualismo netto – o sono concentrato o non lo sono.
Prima ero concentrato, ora non lo sono più.
Si presume che la concentrazione sia una cosa che si accende e si spegne, che va e viene.
Che richiede uno sforzo.

Scrivere non deve comportare sforzi.
È proprio per evitare sforzi che facciamo ricorso ai nostri rituali, che ci rintaniamo nel nostro angolino preferito.
È per evitare sforzi che preferiamo scrivere senza avere una persona che ci guarda, dietro, che legge da sopra la nostra spalla.

Mentre scrivo, la mia mente da scimmia è troppo occupata a mantenere in movimento le idee, una dietro l’altra, che voglio riversare sul foglio, per fare troppo baccano.
Le parole scorrono sotto alle mie dita – con qualche errore, data la mia predilezione per una tastiera meccanica – e si formano sullo schermo, e la mia mente è altrove.
Però controllo le dita sui tasti, e le parole sullo schermo, e le idee che frullano nella mia testa, senza interferenze.
E controllo è la parola sbagliata.
Gestisco, mantengo in funzione.

Non c’ nulla di mistico, nulla di sovrannaturale, nulla di religioso nel senso di religione-organizzata-paga-l’-obolo-vai-in-paradiso.
È come quando si suona jazz – solo più semplice, perché usare una biro o una tastiera meccanica è più facile che usare uin saxofono, o una chitarra.
Si impara più infretta, fa parte degli skill standard.

Anche qui si tratta di mantenere una postura, di respirare con regolarità, e col diaframma (una volta che si impara diventa difficile fare diverso), di non permettere ad elementi esterni di distrarci.
Manca solo il monaco che ci rifila una bastonata alla schiena quando ci distraiamo – ma per quello ci sono i lettori.

Quindi io non scrivo un sacco.
Al limite medito un sacco – nel senso che faccio tacere la parte più chiassosa del mio cervello (e credetemi, è dannatamente chiassosa) affinché non ostacoli l’operazione meccanica di riversamento delle parole sulla pagina.

Ogni tanto salta una doppia, ma per quello ci sono gli editor.

La parte chiassosa, naturalmente, non è energia sprecata.
La parte chiassosa è quella che trova il titolo del post.
Che allinea una serie di parole su un post-it come base per una storia.
È quella che nota le sciocchezze, che ricorda dettagli e fattoidi, che costruisce le idee di partenza.
Poi però, una volta fatto il lavoro, deve lasciare che i pezzi caschino assieme nel modo più naturale possibile.

Io mi accorgo che sta succedendo perché, nonostante le idee vadano infinitamente più veloci delle mie dita sulla tastiera, io passo da usare quattro dita ad usarne sei, otto, dieci.
Prendo velocità.
Gli errori diminuiscono.
E qualcosa prende forma.

Il passo successivo, naturalmente, consiste nel rendersi conto che quel posto speciale di cui parla Stephen King non esiste, e che la cartellina di Anthony è come la Remington di Hellison… e che strumenti e posti sono tutti uguali.

Ma spesso, quando si arriva a quel punto, non c’è più bisogno di scrivere.

Ho fatto un giro a casa di Irene, ed ho trovato una cosà così fantastica, che la riposto qui, e poi anche sul mio blog personale.

La gente come me, che deve stare attenta ai soldi, lo sa che su queste cose non si deve risparmiare. Perché quando invece una persona può spendere, allora può suddividersi tra tante cose, tanti hobby, tanti oggetti, e ricava soddisfazione da tutti. Va in tutti i posti che vuole, può mangiare dove e quello che vuole, magari ha tante case dove stare e può scegliere in quale andare, ha l’attrezzatura per tutti gli sport e i vestiti per ogni occasione, e se una cosa si rovina pazienza, non è così importante, la si ricomprerà, in fondo è solo un oggetto, non bisogna essere materialisti. Ma se tu devi stare molto attento con i soldi, allora non hai quasi niente, tranne una o due cose che hai deciso che, no, quelle era cose tue e vanno fatte bene. E quindi queste cose te le coltivi, e diventano molto importanti, le guardi e le fai con amore, attenzione, un po’ ti ci commuovi dietro, e possono essere una passione o anche niente, solo cose importanti. Allora su quelle cose non si può risparmiare, perché anche se lo sai che non potrai mai avere la cosa migliore, o quella che davvero davvero vorresti, comunque dev’essere qualcosa di bello, altrimenti anche quando fai la cosa che per te è importante se la fai con degli oggetti brutti, lisi e scricchiolanti, ti ricorderai ogni volta la fatica che fai nella vita e che tante altre persone invece non fanno e potresti intristirti al punto da perdere l’amore anche per la tua cosa importante, e allora, se perdi anche quello, potresti non avere più voglia di niente e non riuscirebbero più a convincerti.

Bang!
Si tratta della cosa migliore che io abbia letto nelle ultime settimane.
Perché è vera.
Perché è sincera.
E perchè è importante.
E maledettamente pericolosa.

Mi piacciono le donne che fanno discorsi pericolosi.

Ora, darci un taglio non significa lasciarsi andare.
È una faccenda di priorità.

Ciò che mi ha colpito, in effetti, è che in questi giorni sto leggendo un bel libro di viaggi.
Per viaggiatori.
Un manuale, in effetti.
Un libro la cui semplice filosofia è che se vogliamo viaggiare, allora dobbiamo concentrarci sul viaggiare.
Tagliare le distrazioni, tagliare le spese superflue.
Pur non propagandando l’idea di andarsene in Alaska con le scarpe da tennis, il volumetto porta avanti un’altra idea pericolosa – quella secondo la quale si può lavorare due anni per mettere insieme il danaro necessario a viaggiare liberamente per il mondo per i diciotto mesi successivi.
Si può fare.
È lecito farlo, se quella è la nostra aspirazione.
I discorsi sulla carriera, sul posto fisso, sulla routine ufficio-palestra-disco lasciamoli a chi ha come aspirazione la carriera, o il posto fisso, o la routine ufficio-palestra-disco.
Se ci concentriamo su ciò che ci piace davvero, non è difficile raggiungerlo.
Ciò che è difficile è far capire agli altri cosa stiamo facendo.

Il discorso di Irene è affine, ed è altrettanto pericoloso.
Perché ci dice che avere poco è come avere molto, solo in maniera differente, e può essere una ricchezza, ed una fonte di esperienza.
E tutto questo è grande.

Il corso si propone di analizzare ed approfondire i principali elementi del sistema di pensiero taoista, affrontandone le diverse fasi di stviluppo ed evoluzione, e l’influenza delle pratiche taoiste sulla cultura cinese attraverso la storia.
Il corso si articola in sei lezioni frontali della durata di due ore circa, con spazio per approfondimenti e discussione.
Note sintetiche e bibliografia verrano fornite durante lo svolgimento del corso.

Inizio: Mercoledì 20 ottobre 2010

Orario: Mercoledì 20-22 per 6 settimane.

Luogo: Centroriente/La Gru Bianca, Corso Cadore 27/e (interno cortile), Torino.

Docente: Dr. Davide Mana, orientalista per passione, si occupa di cultura e arte orientale, filosofia Zen e taoismo da circa vent’anni.

Programma
1. Origini del Taoismo – dal culto sciamanico alla religione organizzata
2. L’altro taoismo – alchimia, mistica, magia
3. La ricerca dell’invincibilità – forma fisica, respirazione, arti marziali, medicina
4. La ricerca dell’immortalità – magia, alchimia interna ed esterna, meditazione
5. La ricerca della sapienza – il Taoismo come movimento narrativo
6. Motociclette, computer e Winnie the Pooh – il Tao in occidente fra incomprensioni, banalità e trasformazioni

Informazioni CENTRORIENTE, LUNGOPO ANTONELLI, 177 – TORINO -
Tel. 011.898.04.06 e-mail: corsi(at)tuttocina.it

Costo 100€ + 20€ di iscrizione

Sono un paio di giorni che penso all’ipotesi di un corso, da proporre a qualche struttura locale per la prossima primavera.

Il frutto di simili osservazioni si trova nella pittura taoista, e nei resoconti di viaggio dei colti gentiluomini dell’epoca Tang.Secondo la tradizione, il saggio taoista, avendo trascorso alcuni anni fra le montagne in comunione con il Tao, acquisisce la capacità di osservare il paesaggio e leggerne i caratteri fondamentali.
Il flusso delle energie vitali, le traiettorie di evoluzione.
L’ambiente nel suo insieme, nel suo divenire.
L’azione del chi.
Il frutto di simili osservazioni si trova nella pittura taoista, e nei resoconti di viaggio dei colti gentiluomini dell’epoca Tang.

E la cosa, naturalmente, mi diverte molto – poiché per quanto espresse con un linguaggio diverso, le osservazioni del nostro eremita cinese e quelle di un moderno studioso di ecologia non sarebbero troppo differenti.
Anche lo studiosodi sistemi ecologici identifica infatti aree del paesaggio soggette a differenti fattori (erosione, deposito), osserva il fluire delle energie (irraggiamento solare, venti dominanti, deflusso delle acque) e si costruisce una immagine complessiva del paesaggio.

Ne risulta perciò che se i miei colleghi geologi leggessero certi antichi trattati naturalistici taoisti, vi ritroverebbero i pensieri e le osservazioni di spiriti affini, vissuti magari cinquecento, o mille anni or sono.
Ma naturalmente i miei colleghi geologi non si farebbero beccare neanche morti a leggere certi libri – ed io che sono uno dei pochi che l’hanno fatto ho, in effetti, la fama di essere un po’… un po’ strano, diciamo.

Il che è ovviamenteuna sciocchezza.
Poiché è da sciocchi precludersi la possibilità di sviluppare le proprie conoscenze in una nuova direzione.

Ecco, una cosa della quale mi piacerebbe occuparmi, se ne avessi la possibilità, sarebbe l’organizzazione di sessioni di lettura del paesagio.
Insegnare alle persone – meglio di tutto ai ragazzini delle scuole – ad osservare il paesaggio per leggerne le caratteristiche, la storia, la possibile evoluzione.
Per vedere come esistano anelli di feedback, come la dinamica di ciascun albero del bosco sia in piccolo una repllica della dinamica dell’intero bosco, dell’intero pendio alberato.
Non sarebbe difficile.
Si tratta di una di quelle attività che richiedono solo un buon punto d’osservazione, qualche minuto di silenzio e gli occhi.
E le orecchie.
Magari un minimo di tatto.

L’ho proposto una volta sola, una cosa del genere, come parte dell’offerta didattica di una località eco-turistica della provincia di Cuneo – ed i responsabili dell’organizzazione mi hanno guardato come se fossi appena sceso dal disco volante.

Eppure, una di queste notti, troverò il modo di formulare la proposta in maniera che non venga cestinata a prescindere.

Con il mese di agosto, mi ripropongo di rimettermi in condizione di eseguire senza intoppi i 24 movimenti base dello stile yang.
Sono passati molti anni da quando frequentavo la palestra a Torino, ma con un buon supporto documentario, non dovrebbe essere troppo difficile.
E già che ci sono, posso approfondire la parte teorica.

Allo stato attuale, le mie risorse sono…

Tai Chi – Ten Minutes to Health, di Chia Siew Pang e Goh Ewe Hock, pubblicato nel 1983 e, a mio parere, ancora comunque il miglior manuale di Tai Chi Stile Yang, 44 movimenti, mai pubblicato.
Conciso, chiaro, ben scritto, con fotografie e schemi per ciascuna mossa, e le chiacchiere ridotte al minimo.

The Tai Chi Manual, di Robert Parry, un buon manuale fotografico sulla forma abbreviata dello Yang.

T’ai Chi for Dummies, di Therese Iknoyan, che fa un sacco di chiacchiere ma è poi piuttosto indeguato, a mio parere, quando si arriva alla pratica. Include però degli interessanti esercizi di riscaldamento.

Ho poi qualcosa sul fronte video, come riferimento per i momenti di dubbio, e come ripasso visivo.

Dicono che praticare il tai chi sia come andare in bicicletta.
Stiamo a vedere.

Spero piaccia!

Ho letto il mio primo libro sullo Zen, l’eccellentissimo La Cultura Zen, di Thomas Hoover, quando ero al liceo.
Sono passati poco più di venticinque anni, durante i quali ho continuato ad interessarmi all’argomento, leggendo libri, parlando con persone e, ammettiamolo, facendomi un sacco di risate.
Sono arrivato al punto di proporre al pubblico un breve corso ispirato proprio al libro di Hoover – ed il pubblico non se l’è filato.
Ora una parte sarà – speriamo – riciclata per una singola dotta (ma divertente!) conferenza.

Uno degli elementi più interessanti, per ciò che mi riguarda, della filosofia zen, che è stato anche il principale elemento di sfida e perciò di divertimento nel tentare di mettere insieme un corso, una conferenza, è il fatto che l’essenza dello zen sia inesprimibile.
Se vi spiego cos’è lo zen, vi sto ingannando.
Nel momento in cui il grande vuoto che è al nucleo della dottrina viene toccato dalle parole, si corrompe.
E anche la frase qui sopra è un inganno, una inutile generalizzazione.
Non è esattamente così.
Bertrand Russel ed il suo barbiere avrebbero apprezzato.

Poi, mangiandomi un pugno di riso (molto appropriato), apro La Stampa e…

Zen è parola di moda in Occidente e in Italia: quando non indica un sushi bar, segnala una certa essenzialità (nell’arredamento, per esempio), una certa calma, e anche una certa freddezza.

Non è affatto questo, lo zen. Lo zen è il punk del buddhismo: è contro le forme, contro le tradizioni, contro le buone maniere, contro le opinioni comuni, contro il buon senso, contro la mediocrità, contro l’accettazione, contro il conformismo, contro l’educazione e la cultura. Nient’altro che merda secca, direbbe Lin-chi.

Ecco fatto.

Punk prima di te

Esce da Mondadori una raccolta di testi di Lin-chi, che i Giapponesi chiamano Rinzai.
La Stampa affida la marchetta alla persona che ha curato il testo e scritto la postfazione del volume.
Laureato in filosofia teoretica.
Ha curato la comunicazione della prima edizione de Il Grande Fratello (dice Wikipedia).
Ma è stato anche dirigente della FGCI (dice sempre Wikipedia).

Il testo, intitolato Quando Buddha fa il Punk, è quantomai dotto.
Oltre a Lin-chi ed alla merda secca, cita Goethe, Benjamin, il cristianesimo e il marxismo.
E il punk.
Altra parola di moda in Occidente – e non solo, conosco un paio di feroci punk-band nipponiche…

E qui vorrei dire cose molto sagge o molto profonde, oltreché molto zen.
Vorrei parlare della critica dello zen all’eccesso di libertà, vorrei parlare del legame dello zen con la visione naturalistica del taoismo per cui non esistono pro o contro (o meglio, esistono, ma non sono pro e contro…), vorrei scrivere per settimane.
Ma è lo zen in prima pagina nella sezione Cultura & Spettacoli de La Stampa, con la merda secca e quell’essere contro, che mi butta un po’ giù.

E non riesco a fare a meno di ricordare quanto lo zen (e proprio il Rinzai, ora che ci penso), sia stato uno strumento di indottrinamento per una società reazionaria e militarista, come lo zen istituzionale abbia abbracciato con entusiasmo la teoria della Sfera di Coprosperità Panasiatica.
Di come lo zen sia stato fin dall’inizio un mezzo per cancellare la paura della morte dalla mente dei guerrieri.

Zen è quello sguardo sul mondo che ne coglie non soltanto il vuoto intrinseco o la superfluità, ma anche la straordinaria ricchezza, l’insostituibile pregnanza che dimora nel presente, e che ogni volta il mondo artefatto del divenire vuole impedirci di cogliere, incatenandoci al ricordo del passato o snervandoci nell’attesa del futuro. Zen significa apprezzare i piaceri della vita per ciò che sono: una manciata di sabbia nel vento incessante dell’oceano, e niente più; ma anche l’unica cosa che veramente abbiamo, l’unica cosa che veramente siamo. Zen è rivoluzione antidottrinaria, anticlericale, antiistituzionale in nome della libertà presente del pensiero e del corpo.

Infatti, comincia spesso proprio in questo modo – e poi ti ritrovi a Sekigahara.
A Nanchino.
A Guadalcanal.

Il che non significa che lo zen sia il male.
O il bene.
Alla fine è solo uno strumento, una scatola di attrezzi intellettuali per venire a patti con la realtà secondo un certo modello, che comporta dei vantaggi, che lascia aperti a certi rischi.
Non è meglio del marxismo o del cristianesimo o della filosofia spicciola di Lyon Sprague De Camp (Fai agli altri quello che gli altri vogliono fare a te, e possibilmente fallo prima).
E questo non vuol dire che quanto è scritto qui sopra sia sbagliato, o falso.
È semplicemente inutile.

Forse è vero che lo zen bisogna viverlo.
Ascoltarlo dalla voce dei maestri.
Al limite leggerlo nei libri.
Ma mai e poi mai cercare di spiegarlo.
Specie riciclando l’idea di un altro autore, che oltretutto pare averla afferrata meglio…

Brad Warner esprime il legame fra filosofia zen e cultura punk in maniera forse meno media-friendly, ma ammettiamolo… suona vagamente più convincente.